O fim da infância

Cagol! Cagol!
Vévé! Vévé!
Coendo! Coendo!
A tarde bonita
A Combi da escola
E a poeira levantando no campinho

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A vara escondida no armário
O barulho da cinta do pai
O abraço acolhedor da mãe
As galinhas da vó
E o mercadinho da esquina

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A bruxa do apartamento térreo
A amada do bloco lá debaixo
E o beijo rejeitado, no bloco lá de cima

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A bola de meia
O pulo no balanço
O voo no gira-gira
O bebedor da igreja
A farofa de banana da tia
A fresta da persiana
O ônibus dobrando a esquina
O barulho da chave
O olho da fechadura
As bonecas da irmã à meia-noite
Arnoldo, o tigre
O tombo da cama
O beijo roubado nos pés de Iara
– tão lindos que eram.

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“Que estás a fazer?”
– pergunta a recém acordada

​

O fim da infância.

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Carta aos Antonianos

“I don’t want to be the poet of my poet”
Antonin Artaud (Revolt Against Poetry, 1925)

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Poeta, cada vez interesso-me menos
pelo que você é e só desejo saber
que ainda podes criar e por quanto
tempo mais – dadas as circunstâncias
e os acidentes todos da vida que
se não sua, certamente de mais ninguém.

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Mas o Poeta – desejo reminiscente de presença e forma
opressão como personalidade, inconsciente presente e autoritário
esse não me interessa.

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Não se interessaram também aqueles que ao meu lado
brincam com as coisas nomeadas e interrogam
os acidentes semânticos do antes
da palavra anunciada, do ‘eu’ do animal,
que acredita falar por palavras leis
as quais submetido, não acredita poder escapar.

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Não me interesso nesta carne que pensa
mesmo que sobre mim se apoiem (sobem agora em meus ombros)
e gritem (gritam sobre os ombros e com minha voz)
seus sofrimentos
seus conceitos
seu terror!
– sonâmbulos do viver e do estar desacordado da vida!

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Não obstante o peso do julgo sobre minhas costas
aí lhe deixo e de canto de olho vejo,
e na curva do ouvido, ouço 
se rebelam, gritam, gritam a mim e a todos
e do tanto que se agitam, vejo as chagas de toda a gente
dessa espécie apressada e inconsciente
desenvolta, articulada em suas próprias leis e cada vez mais
:automatizada
inatenta
cacofônica
politizada
– mas é preciso respirar!

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Já não te aguento mais e de qualquer forma
devo prosseguir também
e uma coisa não precisa vir depois da outra
e um eu não é mais eu que outro
e nada depende
e de outro modo não há nada
e mesmo que se diga no futuro
e mesmo que um ignore e outro olhe
e que um goze e outro escorre
e mesmo que este vive e o outro morra
tudo que há e toda sorte de eus
toda sorte de ombros
toda sorte de cavalos
toda vã encarnação da palavra
toda covardice e ilusão
todo libido astral
e todo coração ao poema entregue
todo e qualquer poeta,
inclusive você
é obra do meu acaso.