me columpio

en las ramas grises o marrones

ya está por dar a luz

el jazmín chino

 

en uno de los cables negros

de vereda a vereda

un clavel del aire

observa

 

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atardece y no son de ningún lado

las garzas que dejaron precioso

el cielo

 

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en el nudo del patio

se esconde

el cielo

 

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casi no veo nada o sí

vislumbro lo que importa:

pequeños agujeros vegetales

esconden luz y una armonía

verde por llegar

 

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no muy lejos

en mi avenida de lianas

hay un tronco que se acoda

en el frente de una casa rosada

 

además

un tendal de ramitas tiembla

deseoso de volver al cielo

 

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las hojas nuevas buscan

conversar con la luz

se enroscan sobre sí

en el verde flúo

 

a lo largo de los días

sobre el enrejado de palitos

entre el balcón y el otro lado

logran pronunciar algunas palabras

tersas

 

las hojas nuevas son el verbo

del árbol

 

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en un agujero que cuelga

hice un nido

ahí pruebo el amor

 

bienvenido el colibrí

que me retoma

 

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las hojas salen

con destellos propios

investigan la calidez del aire

 

pero los días que pasan

son de los árboles

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* Poemas del libro Tan lejos de Cabildo