[Sugerimos la lectura en ordenador/computadora para preservar la disposición original de los versos] 

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ASÍ, con furia, escondidas en mi casa cuando aún no llegan las niñas

así, el trabajo deshecho, olvidado en un rincón del escritorio de ninguna

hablando de política o de filosofía, cualquier tema que nos caliente mucho

 

                                                                                                                                               tirar arrebatadas

tu sexo de familia conservadora

el mío

de sudaca liberal

salivando los labios

caliente la piel hasta quemarte

recuerdo tus ojos desorbitados por el incendio de mis pliegues 

recuerdo el amor furioso

                                                                                                  (¿por qué el amor es violento?)

en el colchón sobre el piso

dejando de sentir el roce en la velocidad en el mareo en la humedad

abandonadas a las manos

te recuerdo diciendo sorprendida que nunca habías visto un cuerpo

                                                                                                                                    hervir 

entregadas al choque de mundos

a la furia en un cuarto pequeño

los libros en ronda, no-leídos

sus ojos monocromáticos enormes 

mirando el movimiento, los jadeos 

también perdidos, inaudibles en el gorgoteo

(es violento porque

un cuerpo entra en otro,

es violento porque las pieles

se friccionan

y es como tener la carne al

rojo vivo

y a veces es mucho el tiempo 

en el que una no se cansa ni

se aburre ni tiene

necesidades básicas salvo ésa

que no es básica pero es

necesidad 

 

y luego orinar es una

pequeña y dulce tortura, el

recordatorio del placer

cuando el dolor)

 

cogernos 

así 

aprendiendo del otro cuerpo así por los ojos y por la boca

amorcito mi amorcito 

escapándose las palabras por el filtro deshecho 

como si fuese un pergamino que mi humedad hubiese empapado

roto descansa dejando escapar mis amorcito mi amorcito mientras te tomo por las

pupilas y la nuca

los cuerpos están furiosos la habitación en llamas el brillo entorno 

tremenda esta batalla en que se busca perder

 

(¿por qué estas metáforas bélicas en el amor?)

 

tu rostro desencajado y ni una sola palabra los humanistas los intelectuales ni una sola

frase cuerda durante horas recluidas la lógica está desbaratada perdido el discurso

hemos eyaculado la mitad de nuestro lenguaje ya antes que nuestros ombligos tiemblen 

nos lanzamos delirantes a las últimas embestidas

la sincronía del furor del ahogo de la agonía 

hasta la risa. 

 

Segundos después

todo es silencio

volvemos a respirar entonces

escuchamos un sonido que podemos identificar

miramos por la ventana

aún sigue siendo de día.