É que eles gostam apenas de meninas Luísa. 

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De pele canela de sol (e não aquela que já nasce assim) mas que sabem quem são e não usam turbantes para não se apropriar culturalmente. 

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Meninas simples, de casas de pedra nas montanhas ou chácaras na praia não turística. 

Olhos brilhantes, barriga e coxas lisas. 

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Cachos! Abertos, muito abertos, ondas zulu-zuleantes de mar.

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Leem muito as Luísas, acadêmicas, estudantes, humanistas para além do consumismo. 

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Esquerdianas na economia, no olhar, no flanar e na rejeição das heranças que possuem.

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Usam chinelo de dedo, vestido de tricô, fotografias artísticas e unhas naturais e curtas. 

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Tudo aliás é orgânico no nativo de luisares:

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Móveis de madeira pura, buquês colhidos logo ali no jardim a meia altura, fruta da estação, panelas de cobre penduradas, o filhote adotado e o pão de linhaça. 

Bebem vinho tinto, em qualquer copo, até de papel. 

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Aqueles com a mesma cor dos sacos em que os franceses carregam pão.

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Agregam linho, miçangas, a seda ganhada dos vizinhos e os sapatos baixos. 

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Freudianas, junguianas, comportamentais, fazem terapias as Luísas. 

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Não reduzem a vida a dinheiro, e não tem como convencê-las a não dividir uma conta.

 

Ficam mais bonitas quando choram, aliás, quando chovem. 

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Luísas tomam banhos de chuva, ficam prateadas e argênteas riem aberto os seus dentes planetários de marfim enquanto o cabelo molha e seca. 

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Já viajaram muito, ao acaso somente.

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Acreditam no amor e não falam sobre destino ainda que não duvidem.

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Luísas cantam um pouco, dançam charmosamente mal e corriqueiras, escrevem, recitam e rememoram sem decorar, sem pressa e sem treino.

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Possuem tradições e peças de família por gerações. 

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Elas escrevem na beira dos livros e conhecem as ervas. 

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Vegetarianas, elas mergulham. E ah, como mergulham fundo. 

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Afogam em naufrágio. 

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Viaja por lá todo desavisado feito ele 

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e feito Não-Luisas como eu.